Yo cuento tantas cosas a mis manos

que no tienen recuerdos sino de pura seda,

de suavidad de senos o de cántaros,

que sin lucha obtuvieron,

sin cerrarse guardaron: sin extender semillas

recogiendo la noche cada día,

el ovillo del aire,

hilando y deshilando la madeja en mi delgada ineptitud:

oh manos, dije, levantando los brazos a la luna,

que claridad es ésta?
Tú la hiciste?

PABLO NERUDA