domingo, 21 de septiembre de 2008

DÍAS BLANCOS DE PRIMAVERA


Días blancos de primavera,
despertar con el verde que brotó,
ya viene el perfume a darte un soplo veloz.
Días blancos de primavera,
este azul va a llevarse tu dolor
más lejos que el frío, a algún helado rincón.
Días sin paz, ya no habrá más días sin paz,
si ya te ahogaste de llorar,
si ya lavaste a nuevo el alma,
vuelta a brillar, suelta tu mal, vuelta a brillar.
Días blancos de primavera,
flor abierta que todo espera dar (dar, dar)
al pedirte apenas que la quieras mirar (quererla mirar).
Vuelta a brillar, suelta tu mal, vuelta a brillar
porque el invierno volverá.
Hoy día es tiempo de tibieza,
d ía de sol sea este hoy día de sol.
No insistas en mirar atrás
que un día, pronto, el día se helará.
Cada día de primavera,
cada pétalo lleva una canción (lleva una canción de amor)
que preparó cuando el frío ahogaba su voz (cuando el sol se heló).
Día de sol sea este hoy día de sol,
si ya te ahogaste de llorar (basta de llorar),
si ya lavaste a nuevo el alma,
d ías de amar, días de dar, días de amar.
Días blancos de primavera,
guarda el fruto este blanco azahar de hoy.
Que brille la vida entera en primavera,
dentro y fuera vuelve el sol.

Pedro Aznar

PRIMAVERA ESENCIAL


Bienvenida otra vez
primavera esencial
con el ritmo a tus pies
¡hoy los vuelvo a encontrar!
Hay un lugar
donde los pájaros van
a conversar
con caracoles del mar.
Bienvenidos otras vez,
soy septiembre a tus pies.
Ya nos conocemos muy bien,
soy las flores y el Edén.
Hay un lugar...
Si me ves, como siempre en septiembre
di tu nombre
y llamaré a tu puerta.
Si me ves, como siempre en septiembre
yo soy, soy esa flor.
Bienvenida...
Hay un lugar...
Hay un lugar
donde el perfume está,
con sólo respirar
uno puede hallar,
uno puede hallar.
Es un lugar...
¡Oh! Primavera esencial, es un lugar.


Man Ray

PRIMAVERA

Lluvia de sol
Como Una Bendicion
La vida renace con su luz
La primavera ya llegó.
Todo es así
Regreso a la raiz
Tiempo de inquieta juventud
En primavera ya.
La tierra negra se vuelve verde
Y las montañas y el desierto
Un bello jardín.
Como la semilla
Lleva nueva vida
Hay en esta primavera una nueva era.
En el aire de este nuevo universo
Hoy se respira libertad
En primavera ya.
La tierra negra se vuelve verde
Y las montañas y el desierto
Un bello jardín.
Como la semilla
Lleva nueva vida
Hay en esta primavera una nueva era.

Santana

Las Flores De La Primavera Salen


Las flores de la primavera salen,
como el apasionado dolor del amor no dicho;
y con su aliento, vuelve el recuerdo de mis canciones antiguas.
Mi corazón, de improviso, se ha vestido de hojas verdes de deseo.
No vino mi amor, pero su contacto está en mi cuerpo
y su voz me llega a través de los campos fragantes.
Su mirar está en la triste profundidad del cielo, pero
¿dónde están sus ojos? Sus besos zigzaguean por el aire,
pero sus labios, ¿dónde están?

Rabindranath Tagore

NIEVE EN PRIMAVERA


A sómate a la ventana: llueven rosas,
mariposas quizás revolotean, construidas
en las aéreas estancias de lo Alto;
nacidas allá arriba, donde nuestros deseos
y esperanzas, al subir, sucumben.
¿Te acuerdas de la Vía Láctea en el verano,
que deja pasar la luz de la puerta del palacio
de los dioses, como si estuviera mal cerrada?
Por allí ha debido de bajar esta hermosura,
porque quizás los dioses celebran una fiesta
y envían
tal regalo nupcial hacia la tierra.

JOSE GIMENEZ LOZANO

ANUNCIO DE PRIMAVERA


Mi vida está hecha de noches,
de lágrimas de estrellas,
de lunas frías y silenciosas.
Como un ángel de las tinieblas
se acostumbraron mis ojos a las calles oscuras,
a la penumbra de los bares,
a la luz, de neón, artificial.
Gentes, recién llegadas de la tarde,
aseguran que volvió la Primavera
y en mi ropero sólo hay trajes negros,
presentimientos negros,
máscaras de amargura.
Señora de los Cielos Luminosos,
cuando no sea un maldito
me haré unas alas
-como Ícaro-
e intentaré volar al sol.

JAVIER SALVAGO

sábado, 13 de septiembre de 2008

LA SONRISA


Ha muerto una sonrisa en mi ventana;
¿no has visto a su alma levantar el vuelo?
Murió por tí, tendida sobre el hielo,
Cansada de esperar cada mañana.

Qué calidez, qué calidad humana
Exhibió en la antesala del recelo,
Sin permitir que el hondo desconsuelo
Oscureciera su ilusión temprana.

Asomóse a la noche hora tras hora
Con su visión de tí esperanzadora,
Y a la luz de la aurora se asomó.

Pero en la paz del campo mudo y triste
No se oyó tu pisada, no viniste,
Y dulcemente se desvaneció.

Francisco Alvarez Hidalgo

LO QUE YO QUIERO I


Quiero ser las dos niñas de tus ojos,
las metálicas cuerdas de tu voz,
el rubor de tu sien cuando meditas
y el origen tenaz de tu rubor.

Quiero ser esas manos invisibles
que manejan por sí la Creación,
y formar con tus sueños y los míos
otro mundo mejor para los dos.

Eres tu, providencia de mi vida,
mi sostén, mi refugio, mi caudal:
cual si fueras mi madre yo te amo...
¡y todavía más!

"Almafuerte"
Pedro B. Palacios

LO QUE YO QUIERO II


Tengo celos del sol, porque te besa
con sus labios de luz y de calor,
del jazmín tropical y del jilguero
que decoran y alegran tu balcón.

Mando yo que ni el aire te sonría:
ni los astros, ni el niño, ni la flor,
ni la Fe, ni el Amor, ni la Esperanza,
ni ninguno en lo eterno más que yo.

Eres tú, Soberana de mis noches,
mi constante, perpetuo cavilar:
ambiciono tu amor como la Gloria...
¡y todavía más!

"Almafuerte"
Pedro B. Palacios

LO QUE YO QUIERO III


Yo no quiero que alguno te consuele
si me mata la fuerza de tu amor...
¡si me matan los besos insaciables
fervorosos, ardientes que te doy!

Quiero yo que te invadan las tinieblas
cuando ya para mí no salga el sol.
Quiero yo que defiendas, mi cadáver
del más leve ritual profanador.

Quiero yo que me nombres y conjures
sobre labios y frente y corazón.
Quiero yo que sucumbas o enloquezcas...
¡loca, sí, muerta, sí, te quiero yo!

Mi querida, mi bien, mi soberana,
mi refugio, mi sueño, mi caudal,
mi laurel, mi ambición, mi santa madre...
¡y todavía más!

"Almafuerte"

Pedro B. Palacios

POEMA DOCE


la tristeza es una figura de humo
muy cierta por cierto
la tristeza es una niña vestida de otoño
un encuentro común aunque no la busco
la tristeza es un pedazo de cielo tras la ventana pequeña de una celda
es morir y no ver el triunfo.-
abril / 75

Carlos Aiub

OJOS-NIDOS


Para mi madre
Entre el espeso follaje
De una selva de pestañas
Hay dos nidos luminosos
Como dos flores fantásticas.
¡Nidos de negros fulgores!
¡De oscuras vibrantes llamas!

Y allá: dentro de esa selva
De follaje negro, espléndido,
En el fondo de esos nidos
Como flores de destellos,
¡Agita sus ígneas alas
El ave del Pensamiento!

jueves, 28 de agosto de 2008

ODA AL AIRE


Andando en un camino
encontré al aire,
lo saludé y le dije
con respeto:
“Me alegro
de que por una vez
dejes tu transparencia,
así hablaremos”.
Él incansable,
bailó,movió las hojas,
sacudió con su risa
el polvo de mis suelas,
y levantando toda
su azul arboladura,
su esqueleto de vidrio,
sus párpados de brisa,
inmóvil como un mástil
se mantuvo escuchándome.
Yo le besé su capa
de rey del cielo,
me envolví en su bandera
de seda celestial
y le dije:
monarca o camarada,
hilo, corola o ave,
no sé quien eres, pero
una cosa te pido,
no te vendas.
El agua se vendió
y de las cañerías
en el desierto
he visto
terminarse las gotas
y el mundo pobre, el pueblo
camina con su sed
tambaleando en la arena.
Vi la luz de la noche
racionada,
la gran luz en la casa
de los ricos.
Todo es aurora en los
nuevos jardines suspendidos,
todo es oscuridad
en la terrible
sombra del callejón.
De allí la noche,
madre madrastra,
sale
con un puñal en medio
de sus ojos de búho,
y un grito, un crimen,
se levantan y apagan
tragados por la sombra.
No, aire,
no te vendas,
que no te canalicen,
que no te entuben,
que no te encajen
ni te compriman,
que no te hagan tabletas,
que no te metan en una botella,
cuidado!
llámame
cuando me necesites,
yo soy el poeta hijo
de pobres, padre, tío,
primo, hermano carnal
y concuñado
de los pobres, de todos,
de mi patria y de las otras,
de los pobres que viven junto al río,
y de los que en la altura
de la vertical cordillera
pican piedra,
clavan tablas,
cosen ropa,
cortan leña,
muelen tierra,
y por eso
yo quiero que respiren,
tú eres lo único que tienen,
por eso eres
transparente,
para que vean
lo que vendrá mañana,
por eso existes,
aire,
déjate respirar,
no te encadenes,
no te fíes de nadie
que venga en automóvil
a examinarte,
déjalos,
ríete de ellos,
vuélales el sombrero,
no aceptes
sus proposiciones,
vamos juntos
bailando por el mundo,
derribando las flores
del manzano,
entrando en las ventanas,
silbando juntos,
silbando
melodías
de ayer y de mañana,
ya vendrá un día
en que libertaremos
la luz y el agua,
la tierra, el hombre,
y todo para todos
será, como tú eres.
Por eso, ahora,
cuidado!
y ven conmigo,
nos queda mucho
que bailar y cantar,
vamos
a lo largo del mar,
a lo alto de los montes,
vamos
donde esté floreciendo
la nueva primavera
y en un golpe de viento
y canto
repartamos las flores,
el aroma, los frutos,
el aire
de mañana.


PABLO NERUDA

EL BUEN MODO

                                                        Tengo tanto que agradecer
al que me dio de beber
cuando de sed me moría.
Agua en jarro,gusto a pozo,
pero río caudaloso me parecía.
Estos ojos no olvidarán
al que una vez me dió pan
cuando el hambre me afligía.
Miga dura, pan casero,
que trigal del mundo entero me parecía.
Hoy, me acuerdo de aquel que ayer
supo compadecer cuanta lágrima vertía.
Era parco su consuelo
pero, Dios con su pañuelo me parecía.

Nunca me olvidaré yo
del que una vez me albergó
cuando techo no tenía.
Rancho pobre,catre chico
pero caserón de rico me parecía.
Seas siempre bendito
por tu buen modo.
Porque al darme poquito
me diste todo.
Antes que la muerte
me robe la ocasión
para corresponderte
aqui te mando mi corazón.

MARIA ELENA WALSH

LA REVOLUCIÓN HUMANA

Si cambia uno mismo,
cambian los demás.

Si cambian los demás,
cambia el corazón de uno.

Si cambia el corazón de uno,
cambia la palabra.

Si cambia la palabra,
cambia la postura de uno.

Si cambia la postura de uno,
cambia el medioambiente.

Si cambia el medioambiente,
cambia la vida.


DAISAKU IKEDA

DEMOSLE LA TIERRA


Demos la tierra a los niños
al menos por un día.

Démosle la tierra
para que puedan jugar con ella
como un globo multicolor,
para que jueguen jugando entre las estrellas.

Démosle la tierra
como si fuera una manzana enorme,
o una hogaza de pan bien caliente.
Que un día al menos puedan comer hasta hartarse.


Que un día al menos la Tierra conozca la camaradería.
Los niños tomaran de nuestras manos la Tierra
y plantarán en ella árboles inmortales.

NAZIME HIKMET




FABRICANDO RECUERDOS


He pasado algunos días extraños en la costa.
El mar,
la playa,
los caminos,
me fueron trayendo recuerdos
de otros tiempos.
No solo imágenes
también voces,
risas,
y largos silencios de otros días.
Es curioso,
pero vivir consiste en construir futuros recuerdos.
Ahora mismo,
aquí frente al mar,
se que estoy preparando
minuciosos recuerdos
que alguna vez me traerán
la melancolía o la desesperanza.
El mar está ahí
permanente,
rabioso,
mezclando su olor con la fragancia de los eucaliptus.
Mi llanto de entonces,
inútil,
como la espera en la playa solitaria.
Pero ahora tu figura se interpone
estas
entre el mar y yo.
Mis ojos
encuentran los tuyos.
¿Has adivinado este recuerdo mío,
o es también un recuerdo tuyo?

LEANDRO ESQUIVEL

lunes, 28 de julio de 2008

EL NIÑO DORMIDO


No levantes la voz; el niño está dormido.
Contén el paso, espera, aguarda en cauto acecho;
que no se mueva el aire, ni se oiga el menor ruido,
para que en tierna paz, te aproximes al lecho.

Mírale sonriente al almohadón asido,
el oso de su vida apretándole el pecho,
en la mano, seguro, tiene un hilo prendido
del globo de colores que oscila bajo el techo.

Alrededor su mundo —juegos de construcciones,
trompos, libros, muñecos, autos, trenes, camiones—;
todo goza en el cuarto sueño de maravilla
salvo el tic-tac cadente del reloj de la abuela.
Déjale que descanse: mañana irá a la escuela;
cuanto más, con los labios rózale la mejilla.

Marilina Rébora

SOLA EN LA PLAYA

Bajan las sombras, en mi dorada playa,
lentamente el frío, de mi se apoderó,
la arena que aún tibia, agrada a mis plantas,
invita a recostarme a compartir calor.

Mi pelo con el viento, parece telarañas,
mi rostro inmutable, le da la cara al mar,
quien sigiloso espera, a que todo se calme,
y que de una vez pueda, su rugir escuchar.

Mis manos en la arena, entierro muy despacio
como algún tesoro, tratando de encontrar,
más mi mirada fija en el fino horizonte,
detecta una goleta, que a puerto llegará.

De pronto una gaviota, cruzando mi paisaje
interrumpe su canto, mi envidiable relax,
después las blancas olas, bordadas con espumas,
saludan a la playa, todo en sombras está.

La luna allá en lo alto, con su corte de estrellas
seguro en esta noche, su baño tomará,
dejando a su paso, las estelas de plata,
con mensajes secretos, que nadie encontrará.

Pues el mar se los lleva, al mundo de las hadas,
que construyen en cristal, castillos de torres altas,
ventanales de coral, sueños dorados,
puertas mágica y paredes de eternidad.

Las nubes allá en el cielo
se pierden en la inmensidad,
testigos de una mujer sola
que vino a la playa a soñar.

PRINCESA SOLITARIA

MAQUINA DE ESCRIBIR


Despertada del letargo al verme
ciego torpe romper blancos cuadrados
la máquina sola empezó a moverse.

Carro, tecla retroceso
plac-plac-plac letra letra.
Amor renglón
para renglón
ti renglón
necesitas renglón
con renglón
furia renglón.

Espacio y timbre
plac plac plac
y el nervioso pulsar
plac-plac-plac.

Me dejó escribir a mano.
Luego nunca pude volver a tocarla.

La máquina me ordenó:
Un saber para ti necesitas con furia.

No la obedecí.
Se enfadó.

Jose Luis Gorrochategui Alonso

CANCIÓN DONDE EL POETA INTENTA HACER EL RETRATO DE SU ESPOSA



Un hermoso cabello
que con mi mano aliso;

frente tras la que pienso,
mirada en que me miro;

boca de la que bebo
agua de gozos íntimos;

oído para el requiebro,
cuello hacia donde giro;

hombro sobre el que sueño
pecho con mi latido;

brazo en el que me enredo,
mano con que acaricio;

vientre donde me siembro
y renuevo y revivo;

urna de mi universo
manantial de mí mismo;

pierna en que me sostengo,
pie para mi camino.

ANTONIO MURCIANO

TANTAS LUNAS



Tantas lunas pasadas en limpio
rayas y más rayas tigres y más tigres
y el hotel era lujoso para dormir

Sueños y más sueños besos y más besos
qué quedará de tanta luna
qué quedará de tanta agua de tanta sed de tanto
vaso

Ventana destinada para ti
para que en ella te apoyes más perfecta
tú haces con tu belleza
lo que otros hacen con el cielo

BRAULIO ARENAS

POEMA DEL VERDADERO AMOR


Hoy traspasé el umbral de mi ventura.
Estabas toda tú desnuda, digo
vestida de candor.
-Ven. Te esperaba.
Hoy la mañana proclamó tu nombre
y de dorada, se me fue poniendo
del color verdemar, claro y antiguo,
de tus ojos abiertos.

Y me miré en tus ojos
-¡qué claridad de viña al mediodía!-
y te besé los ojos
y me mojé los labios
del agua rosa-niña de los tuyos.

Nunca pude entender que amarse fuera
quedarse quieto al borde de unos ojos,
asomarse a otra vida y contemplarse
vivido desde lo hondo y para siempre.

Las dobles caracolas de mi oído
guardaron el eco de tu mar, ¡qué dicha
tener conmigo tu reír, tu canto,
tu palabra de amor, claro murmullo!

Toda la casa olía a tu perfume.
Tus dos manos palomas por mi vida.
Mi dolor, mi alegría, todo en orden.
Ser sólo corazón es lo que importan.

Antonio Murciano

domingo, 22 de junio de 2008

LIBERTAD


A tiros nos dijeron: cruz y raya.
En cruz estamos. Raya. Tachadura.
Borrón y cárcel nueva. Punto en boca.

Si observas la conducta conveniente,
podrás decir palabras permitidas:
invierno, luz, hispanidad, sombrero.
Si se te cae la lengua de vergüenza,
te cuelgas un cartel que diga: "Mudo",
tiendes la mano y juntas calderilla.

Si calzas los zapatos según norma,
también podrás cruzar a la otra acera
buscando el sol o un techo que te abrigue.

Pagando los impuestos puntualmente,
podrás ir al taller o la oficina,
quemarte las pestañas y las uñas,
partirte el pecho y alcanzar la gloria.

También tendrás honestas diversiones:
el paso de un entierro, una película
de las debidamente autorizadas,
fútbol del bueno, un vaso de cerveza,
bonitas emisiones en la radio
y misa por la tarde los domingos.

Pero no pienses "libertad", no digas,
no escribas "libertad", nunca consientas
que se te asome al blanco de los ojos,
ni exhale su olorcillo por tus ropas,
ni se te prenda a un rizo del cabello.

Y sobre todo, amigo, al acostarte,
no escondas "libertad" bajo tu almohada
por ver si sueñas con mejores días.
No sea que una noche te incorpores
sonambulando "libertad" y olvides
y salgas a gritarla por las calles,
descerrajando puertas y ventanas,
matando los serenos y los gatos,
rompiendo los faroles y las fuentes,
y el sueño de los justos, porque entonces,
punto final, hermano, y Dios te ayude.

Ángela Figuera

sábado, 14 de junio de 2008

Y AQUÍ


"Soy mestizo", grita un pintor de paleta encendida,
"soy mestizo", me gritan los animales perseguidos,
"soy mestizo", claman los poetas peregrinos,
"soy mestizo", resume el hombre que me encuentra
en el diario dolor de cada esquina,
y hasta el enigma pétreo de la raza muerta
acariciando una virgen de madera dorada:
"es mestizo este grotesco hijo de mis entrañas".
Yo también soy mestizo en otro aspecto:
en la lucha en que se unen y repelen
las dos fuerzas que disputan mi intelecto,
las fuerzas que me llaman sintiendo de mis vísceras
el sabor extraño de fruto encajonado
antes de lograr su madurez el árbol.
Me vuelvo en el límite de la América hispana
a saborear un pasado que engloba el continente.
El recuerdo se desliza con suavidad indeleble
como el lejano tañir de una campana.


ERNESTO GUEVARA LYNCH de la SERNA
EL CHE

DE PIE EL RECUERDO CAÍDO EN EL CAMINO


De pie el recuerdo caído en el camino,
cansado de seguirme sin historia,
olvidado en un árbol del camino.
Iré tan lejos que el recuerdo muera
destrozado en las piedras del camino,
seguiré siendo el mismo peregrino
de pena adentro y la sonrisa fuera.
Esa mirada circular y fuerte
en un mágico pase de muleta
esquivó en mi ansia toda meta
convirtiéndome en vector de la tangente.
Y no quise mirar para no verte,
sonrosado torero de mi dicha,
invitarme con aire displicente.

ERNESTO GUEVARA LYNCH de la SERNA
EL CHE

VIEJA MARÍA


Vieja María, vas a morir,
quiero hablarte en serio.
Tu vida fue un rosario completo de agonías,
no hubo hombre amado, ni salud, ni dinero,
apenas el hambre para ser compartida;
quiero hablar de tu esperanza,
de las tres distintas esperanzas
que tu hija fabricó sin saber cómo.
Toma esta mano que parece de niño
en las tuyas pulidas por el jabón amarillo.
Restriega tus callos duros y los nudillos puros
en la suave vergüenza de mi mano de médico.
Escucha, abuela proletaria:
cree en el hombre que llega,
cree en el futuro que nunca verás.
Ni reces al dios inclemente
que toda una vida mintió tu esperanza;
ni pidas clemencia a la muerte
para ver crecer a tus caricias pardas;
los cielos son sordos y en ti manda el oscuro,
sobre todo tendrás una roja venganza
lo juro por la exacta dimensión de mis ideales.
Muere en paz, vieja luchadora.
Vas a morir, vieja María;
treinta proyectos de mortaja
dirán adiós con la mirada,
el día de estos que te vayas.
Vas a morir, vieja María,
quedarán mudas las paredes de la sala
cuando la muerte se conjugue con el asma
y copulen su amor en tu garganta.
Eres tres caricias construidas de bronce
(la única luz que alivia tu noche),
esos tres nietos vestidos de hambre,
añorarán los nudos de los dedos viejos
donde siempre encontraban alguna sonrisa.
Eso era todo, vieja María.
Tu vida fue un rosario de flacas agonías,
no hubo hombre amado, salud, alegría,
apenas el hambre para ser compartida,
tu vida fue triste, vieja María.
Cuando el anuncio de descanso eterno
enturbia el dolor de tus pupilas,
cuando tus manos de perpetua fregona
absorban la última ingenua caricia,
piensas en ellos. y lloras,
pobre vieja María.
¡No, no lo hagas!
No ores al dios indolente
que toda una vida mintió tu esperanza;
ni pidas clemencia a la muerte
tu vida fue horriblemente vestida de hambre,
acaba vestida de asma.
Pero quiero anunciarte
en voz baja y viril de las esperanzas,
la más roja y viril de las venganzas,
quiero jurarlo por la exacta
dimensión de mis ideales.
Toma esta mano que parece de niño
en las tuyas pulidas por el jabón amarillo,
restriega los callos duros y los nudillos puros
en la suave vergüenza de mi mano de médico.
Descansa en paz, vieja María,
descansa en paz, vieja luchadora,
tus nietos todos vivirán la aurora,
LO JURO.


ERNESTO GUEVARA LYNCH de la SERNA
EL CHE


(A una paciente suya que moría, mientras Guevara se desempeñaba como médico en un hospital de México, poco antes de su partida en el Granma rumbo a la lucha guerrillera en Sierra Maestra)

CANTO AL NILO

Enorme es tu pasado
insumiso mar de dos mareas.
Tu sinfonía de inquietos cocodrilos
dio marco al monolítico arquitecto;
las plegarias del hombre labraron su futuro
a partir del concepto que aprendiste de la vida,
tu sangre legamosa llenó las tierras de blancos
trinos vegetales;
tu mecanismo de cósmico impulso
llevó al África a través de eras
desde antes que a los toros venerara.
Pero cuánto dormiste;
cuarenta siglos fueron hasta el grito de coraje
que sólo estremeciera tu músculo atrevido.
Si hoy le canto al ayer de muerta piedra
y convoco los recuerdos de Tebas,
es que el presente aflora en tu pasado,
es que vive en la presa de Asuán
en el Suez reconquistado.
Canto al nuevo grito de tu garganta sonora,
al hondo retumbar de las pisadas solemnes
uniendo su destino en el polvo del desierto.
Canto a la mano sobria que estrecha su certeza
con la certeza inculta del último beduino.
Va el canto hacia los hijos que defienden tu suelo
con los firmes morteros de los rifles del pueblo.
¿Alguien puede afirmar sin sonrojarse
el triunfo de la fuerza sobre la fe del hombre?
Te admiro y te presento en tus almas sustanciales
con toda su justicia de arteria nutritiva,
te quiero porque hermano mi aurora con tu aurora
y en mis carnes se adentra la feroz mordedura de coloniales fauces
(decadentes mandíbulas celadores de Israel)
y retumba en mis sienes, en el clásico son,
el eco de las bombas que caen sobre tu hermano
rectilíneo y sosegado hermano artificial,
sin doblegar tu cielo de impávidas alburas.
Hoy que mi patria está llena de jalones huecos
y yo inicio mi pistola en hazañas menores,
tu epopeya acicatea mis ideales
espuela de la lucha nos recuerda
badajo de la furia más sublime.
Si tu impulso no emerge en las riberas del Plata
y es vano tu ejemplo para ahuyentar la modorra,
llevaré mis pupilas cargadas de tu esperma
para derramarlas sobre la tierra en derrota.
Al fin,
¿alguien puede afirmar sin sonrojarse
el triunfo de la espada sobre la fe del hombre?

ERNESTO GUEVARA LYNCH de la SERNA
EL CHE

lunes, 2 de junio de 2008

LA CIUDAD SIN LAURA


En la ciudad callada y sola mi voz despierta
una profunda resonancia.
Mientras la noche va creciendo pronuncio un nombre
y este nombre me acompaña.
La soledad es poderosa pero sucumbe ante mi voz
enamorada.
No puede haber nada tan fuerte como una voz
cuando esa voz es la del alma.
En el sonido con que suena siento el sonido de
una música lejana.
Y en la energía remota que la mueve siento el calor de
una remota llamarada.
Porque mi voz es una chispa de aquella hoguera
que eterniza lo que abrasa.
Porque mi amor es una chispa de aquella hoguera
que eterniza lo que abrasa.
Para poblar este desierto me basta y sobra con
decir una palabra.
El dulce nombre que pronuncio para poblar este
desierto es el de Laura.
Las cosas son inteligibles porque este nombre de mujer
las ilumina.
Porque este nombre las arranca de las tinieblas en
que estaban sumergidas.
Una por una recuperan su resplandor espiritual y
resucitan.
Una por una se levantan con el candor y la belleza
que teman.
La obscuridad desaparece mientras el sueño silencioso
se disipa.
Por este nombre de los nombres hasta la muerte sin
palabras tiene vida.
Ya no resuena entre las cosas el gran torrente de las
noches y los días.
El tiempo calla y se detiene para escuchar esta perfecta
melodía.
Mi vida entera permanece porque este nombre que
recuerdo no me olvida.
Porque este nombre me sostiene con emoción desde su
tierna lejanía.
Cuando mi boca lo ignoraba, la soledad era más honda
que el silencio.
Cuando mi boca estaba muda, mi corazón era invisible
como el viento.
Se conocía que vivía por la canción que lo tenía
prisionero.
Pero vivía en otro mundo; para las cosas de este mundo
estaba muerto.
Le pesadumbre de las horas era mas íntima que nunca
en aquel tiempo.
Porque las noches eran largas; porque los días de las noches
eran lentos.
La tierra estaba más obscura porque faltaban las estrellas
en el cielo.
El manantial de donde brota la luz que alumbra el corazón
estaba seco.
¿Qué hubiera sido de mi vida sin este nombre que pronuncio
en el desierto ?
¿Qué hubiera sido de mi vida sin este amor que me acompaña
desde lejos?
Lejos está la dulce causa del corazón, de la cabeza y de la mano.
Pero su ausencia es la del río, que con la fuente que lo llora
vive atado.
Nunca he sentido como ahora la vecindad de la mujer que estoy
cantando.
Cuando el amor está presente no puede haber nada escondido
ni lejano.
La luz del fuego que me alumbra ¿no es la que alumbra el corazón
del ser amado ?
La llamarada que me quema ¿no es la del fuego en que se quema
sin descanso ?
Aunque las leguas se interponen entre nosotros, ya no pueden
separarnos.
Porque el amor que vence al tiempo no puede estar sino a cubierto
del espacio.
Entre la dicha y mi existencia la diferencia que hubo ayer se va
borrando.
El ser que nombro es el que, siendo, me da una vida sin dolor ni
sobresalto.
FRANCISCO LUIS BERNARDEZ

SOLA


Estoy más lejos del camino que antes,
y más sola
y más triste
y más cansada,
me hundo dentro de mí para encontrarme
y huyo
por miedo de no encontrar nada.

POLDY BIRD

Días y noches te he buscado
Sin encontrar el sitio en donde cantas
Te he buscado por el tiempo arriba y por el río abajo
Te has perdido entre las lágrimas

Noche y noches te he buscado
Sin encontrar el sitio en donde lloras
Porque yo sé que estás llorando
Me basta con mirarme en un espejo

Sólo tú salvas el llanto
de mendigo oscuro lo haces rey coronado por tu mano
VICENTE HUIDOBRO

BESOS


Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.


GABRIELA MISTRAL

ESO


Mi cansancio
mi angustia
mi alegría
mi pavor
mi humildad
mis noches todas
mi nostalgia del año
mil novecientos treinta
mi sentido común
mi rebeldía.

Mi desdén
mi crueldad y mi congoja
mi abandono
mi llanto
mi agonía
mi herencia irrenunciable y dolorosa
mi sufrimiento
en fin
mi pobre vida.

IDEA VILARIÑO

EL ORO A TRAVÉS DEL VIDRIO


Por la mañana
Mar
Mármol
De caricias en las axilas del monstruo
Marca mágica
Campana o cámara de los suspiros
Maravilla en movimiento
Mórbidos malentendidos
Mayúscula y arena
Engarzar pezones móvil modo de la mano
¡Oh esperanza sellada!
Tesoro
Arca negra
Adoro
Con agua te recupero
Consumo con el sol mi vidrio cortante
Monfo
Alto-bajo: reino ambiguo
Despabilo
Cuando soplas tu lámpara me apago
Afilo
Siempre escribiré las exequias de tu sangre
Te apilo
Un placer atornillado a la angustia
Paso el filo
Rebelión en pensamientos
Cuando hablas un frenesí rompe algún lugar
de la tierra
Ausencia constante
Humor inmóvil
Aliento ardiente a su modo negro
Palabra-ave migratoria blanca
Por eso no nombro entre nosotros
¡Bello nos!

TILO WENNER

domingo, 18 de mayo de 2008

NO QUIERO


No quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile el aliento.
No quiero
que el trigo se queme y el pan se escatime.
No quiero
que haya frío en las casas,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos.
No quiero
que en los labios se encierren mentiras,
que en las arcas se encierren millones,
que en la cárcel se encierre a los buenos.
No quiero
que el labriego trabaje sin agua
que el marino navegue sin brújula,
que en la fábrica no haya azucenas,
que en la mina no vean la aurora,
que en la escuela no ría el maestro.
No quiero
que las madres no tengan perfumes,
que las mozas no tengan amores,
que los padres no tengan tabaco,
que a los niños les pongan los Reyes
camisetas de punto y cuadernos.
No quiero
que la tierra se parta en porciones,
que en el mar se establezcan dominios,
que en el aire se agiten banderas
que en los trajes se pongan señales.
No quiero
que mi hijo desfile,
que los hijos de madre desfilen
con fusil y con muerte en el hombro;
que jamás se disparen fusiles
que jamás se fabriquen fusiles.
No quiero
que me manden Fulano y Mengano,
que me fisgue el vecino de enfrente,
que me pongan carteles y sellos
que decreten lo que es poesía.
No quiero amar en secreto,
llorar en secreto
cantar en secreto.
No quiero
que me tapen la boca
cuando digo NO QUIERO…
ANGELA FIGUERA

SOLEÁ DEL AMOR DESPRENDÍO


Mira si soy desprendío
que ayer, al pasar el puente,
tiré tu cariño al río.
Y tú bien sabes por qué
tiré tu cariño al río:
porque era hebilla de esparto
de un cinturón de cuchillos;
porque era anillo de barro
mal tasao y mal vendío,
y porque era flor sin alma
de un abril en compromiso,
que puso, en zarzas y espinas,
un fingimiento de lirios.
Tiré tu cariño al río,
porque era una planta amarga
dentro de mi huerto lírico.
Tiré tu cariño al agua,
porque era una mancha negra
sobre mi fachada blanca.
Tiré tu cariño al río
porque era mala cizaña
quitando savia a mi trigo;
y tiré todo tu amor,
porque era muerte en mi carne
y era agonía en mi voz.
Tú fuiste flor de verano,
sol de un beso, luz de un día;
yo te cuidaba en mi mano,
y en mi mano te acunaba,
y tu, por pagarme, herías
la mano que te cuidaba.
Pero al hacerlo, olvidabas
(tal vez por ingenuidad),
que te di mis sentimientos
no por tus merecimientos
sino por mi voluntad.
Yo no puse en compraventa
mi corazón encendío;
y has de tener muy en cuenta
que mi cariño no fue
ni comprao ni vendío,
sino que lo regalé.
Porque yo soy desprendío;
por eso te dí mi rosa
sin habérmela pedío.
Porque yo soy desprendío
y doy las cosas sin ver
si se las han merecío.
Por eso te di mi vela,
te di el vino de mi jarro,
las llaves de mi cancela
y el látigo de mi carro.
Ya ves si soy desprendío
que ayer, al pasar el puente,
tiré tu cariño al río.

Manuel Benitez Carrasco

DOMINGO DE VISITAS


Adelante señores, tomen asiento,
aunque no me crean les tengo un enorme respeto.
Hace tanto que los espero y,
sin embargo, ahora que aquí los tengo
me viene a tiritar la voz
-Nosotros también te conocemos hace mucho-
dijeron los muertos que me visitaban-
hemos sabido de tu nombre en reiteradas ocasiones,
lo han publicado en listas alrededor del mundo,
eres buscado a cambio de una buena recompensa.
Y cuál es la recompensa?-les dije-
No volver a leerte jamás -me dijeron a carcajadas.

SANTIAGO AZAR

domingo, 11 de mayo de 2008

LOS ENFERMOS Y LOS MÉDICOS


La enfermedad es un estado,
la salud no es sino otro,
más desagraciado,
quiero decir más cobarde y más mezquino.
No hay enfermo que no se haya agigantado, no hay sano que un buen día
no haya caído en la traición, por no haber querido estar enfermo,
como algunos médicos que soporté.

He estado enfermo toda mi vida y no pido más que continuar estándolo,
pues los estados de privación de la vida me han dado siempre mejores indicios
sobre la plétora de mi poder que las creencias pequeño burguesas de que:
BASTA LA SALUD

Pues mi ser es bello pero espantoso. Y sólo es bello porque es espantoso.
Espantoso, espanto, formado de espantoso.

Curar una enfermedad es criminal
Significa aplastar la cabeza de un pillete mucho menos codicioso que la vida
Lo feo con-suena . Lo bello se pudre.

Pero, enfermo, no significa estar dopado con opio, cocaína o morfina.
Y es necesario amar el espanto de las fiebres.
la ictericia y su perfidia
mucho más que toda euforia.

Entonces la fiebre, la fiebre ardiente de mi cabeza,
-pues estoy en estado de fiebre ardiente desde hace cincuenta años que tengo de vida-
me dará
mi opio,
-este ser-
éste
cabeza ardiente que llegaré a ser, opio de la cabeza a los pies.
Pues,
la cocaína es un hueso,
la heroína, un superhombre de hueso.

Ca itrá la sará cafena
Ca itrá la sará cafá

y el opio es esta cueva
esta momificación de sangre cava ,
este residuo de esperma de cueva,
esta excrementación de viejo pillete,
esta desintegración de un viejo agujero,
esta excrementación de un pillete,
minúsculo pillete de ano sepultado,
cuyo nombre es:
mierda, pipí,
Con-ciencia de las enfermedades.
Y, opio de padre a higa,
higa, que a su vez, va de padre a hijo,-
es necesario que su polvillo vuelva a ti
cuando tu sufrir sin lecho sea suficiente.

Por eso considero
que es a mí, enfermo perenne,
a quien corresponde curar a todos los médicos,
-que han nacido médicos por insuficiencia de enfermedad-
y no a médicos ignorantes de mis estados espantosos de enfermo,
imponerme su insulinoterapia,
salvación de un mundo postrado.


Antonin Artaud
Publicado en "Les Quatre Vents", N°8 (1947)
Versión de Aldo Pellegrini

POEMA DOCE


la tristeza es una figura de humo
muy cierta por cierto
la tristeza es una niña vestida de otoño
un encuentro común aunque no la busco
la tristeza es un pedazo de cielo tras la ventana pequeña de una celda
es morir y no ver el triunfo.-


abril / 75

Carlos Aiub

DISTRAIDO

NO ESTÁS DEPRIMIDO, ESTÁS DISTRAÍDO…
…DISTRAÍDO DE LA VIDA QUE TE PUEBLA.
DISTRAÍDO DE LA VIDA QUE TE RODEA:
DELFINES, BOSQUES, MARES, MONTAÑAS, RÍOS.
NO CAIGAS EN LO QUE CAYÓ TU HERMANO,
QUE SUFRE POR UN SER HUMANO,
CUANDO EN EL MUNDO
HAY CINCO MIL SEISCIENTOS MILLONES.
ADEMÁS, NO ES TAN MALO VIVIR SOLO.
YO LO PASO BIEN,
DECIDIENDO A CADA INSTANTE
LO QUE QUIERO HACER
Y GRACIAS A LA SOLEDAD ME CONOZCO......
ALGO FUNDAMENTAL PARA VIVIR.
NO CAIGAS EN LO QUE CAYÓ TU PADRE,
QUE SE SIENTE VIEJO PORQUE TIENE SETENTA AÑOS,
OLVIDANDO QUE MOISÉS
DIRIGÍA EL ÉXODO A LOS OCHENTA
Y RUBINSTEIN INTERPRETABA,COMO NADIE,
A CHOPIN A LOS NOVENTA.
SÓLO POR CITAR DOS CASOS CONOCIDOS.

NO ESTÁS DEPRIMIDO, ESTÁS DISTRAÍDO.
POR ESO CREES QUE PERDISTE ALGO,
LO QUE ES IMPOSIBLE,
PORQUE TODO TE FUE DADO.
NO HICISTE NI UN SÓLO PELO DE TU CABEZA,
POR LO TANTO
NO PUEDES SER DUEÑO DE NADA.
ADEMÁS,
LA VIDA NO TE QUITA COSAS:
TE LIBERA DE COSAS...
TE ALIVIA PARA QUE VUELES MÁS ALTO,
PARA QUE ALCANCES LA PLENITUD.
DE LA CUNA A LA TUMBA ES UNA ESCUELA;
POR ESO,
LO QUE LLAMAS PROBLEMAS, SON LECCIONES.

NO PERDISTE A NADIE:
EL QUE MURIÓ, SIMPLEMENTE SE NOS ADELANTÓ,
PORQUE PARA ALLÁ VAMOS TODOS.
ADEMÁS,
LO MEJOR DE ÉL, EL AMOR,
SIGUE EN TU CORAZÓN.
NO HAY MUERTE... HAY MUDANZA.
Y DEL OTRO LADO
TE ESPERA GENTE MARAVILLOSA:
GANDHI, MIGUEL ÁNGEL, WHITMAN,
SAN AGUSTÍN, LA MADRE TERESA, TU ABUELO
Y MI MADRE,
QUE CREÍA QUE LA POBREZA
ESTÁ MÁS CERCA DEL AMOR,
PORQUE EL DINERO NOS DISTRAE
CON DEMASIADAS COSAS
Y NOS ALEJA,
PORQUE NOS HACE DESCONFIADOS.

HAZ SÓLO LO QUE AMAS Y SERÁS FELIZ.
EL QUE HACE LO QUE AMA,
ESTÁ BENDITAMENTE CONDENADO AL ÉXITO,
QUE LLEGARÁ CUANDO DEBA LLEGAR,
PORQUE LO QUE DEBE SER, SERÁ
Y, LLEGARÁ NATURALMENTE.
NO HAGAS NADA POR OBLIGACIÓN
NI POR COMPROMISO,
SINO POR AMOR.
ENTONCES HABRÁ PLENITUD,
Y EN ESA PLENITUD TODO ES POSIBLE Y SIN ESFUERZO,
PORQUE TE MUEVE LA FUERZA NATURAL DE LA VIDA,
LA QUE ME LEVANTÓ CUANDO
SE CAYÓ EL AVIÓN CON MI MUJER Y MI HIJA;
LA QUE ME MANTUVO VIVO
CUANDO LOS MÉDICOS ME DIAGNOSTICABAN
TRES O CUATRO MESES DE VIDA.
DIOS TE PUSO UN SER HUMANO A CARGO
Y ERES TU MISMO.
A TI DEBES HACERTE LIBRE Y FELIZ.
DESPUES
PODRAS COMPARTIR LA VIDA VERDADERA
CON LOS DEMAS.
RECUERDA:
"AMARÁS AL PRÓJIMO COMO A TI MISMO".
RECONCÍLIATE CONTIGO,
PONTE FRENTE AL ESPEJO Y PIENSA
QUE ESA CRIATURA QUE ESTÁS VIENDO
ES OBRA DE DIOS
Y DECIDE AHORA MISMO SER FELIZ,
PORQUE LA FELICIDAD ES UNA ADQUISICIÓN.
ADEMÁS,
LA FELICIDAD NO ES UN DERECHO,
SINO UN DEBER;
PORQUE SI NO ERES FELIZ,
ESTÁS AMARGANDO A TODO EL BARRIO.

UN SOLO HOMBRE QUE NO TUVO
NI TALENTO NI VALOR PARA VIVIR,
MANDÓ A MATAR
A SEIS MILLONES DE HERMANOS JUDÍOS.

HAY TANTAS COSAS PARA GOZAR
Y NUESTRO PASO POR LA TIERRA ES TAN CORTO,
QUE SUFRIR ES UNA PÉRDIDA DE TIEMPO.
TENEMOS PARA GOZAR
LA NIEVE DEL INVIERNO
Y LAS FLORES DE LA PRIMAVERA,
EL CHOCOLATE DE LA PERUSA,
LA BAGUETTE FRANCESA,
LOS TACOS MEXICANOS,
EL VINO CHILENO,
LOS MARES Y LOS RÍOS,
EL FÚTBOL DE LOS BRASILEÑOS,
LAS MIL Y UNA NOCHES,
LA DIVINA COMEDIA, EL QUIJOTE,
EL PEDRO PÁRAMO,
LOS BOLEROS DE MANZANERO
Y LAS POESÍAS DE WHITMAN;
LA MÚSICA DE MAHLER,
MOZART, CHOPIN, BEETHOVEN;
LAS PINTURAS DE CARAVAGGIO,
REMBRANDT, VELÁZQUEZ,
PICASSO Y TAMAYO,
ENTRE TANTAS MARAVILLAS.
Y SI TIENES CÁNCER O SIDA,
PUEDEN PASAR DOS COSAS Y LAS DOS SON BUENAS:
SI TE GANA,
TE LIBERA DEL CUERPO QUE ES TAN MOLESTO
(TENGO HAMBRE, TENGO FRÍO, TENGO SUEÑO,
TENGO GANAS, TENGO RAZÓN, TENGO DUDAS)...
Y SI LE GANAS,
SERÁS MÁS HUMILDE, MÁS AGRADECIDO...
POR LO TANTO, FÁCILMENTE FELIZ,
LIBRE DEL TREMENDO PESO DE LA CULPA,
LA RESPONSABILIDAD Y LA VANIDAD,
DISPUESTO A VIVIR CADA INSTANTE PROFUNDAMENTE,
COMO DEBE SER.

NO ESTÁS DEPRIMIDO, ESTÁS DESOCUPADO.
AYUDA AL NIÑO QUE TE NECESITA,
ESE NIÑO QUE SERÁ SOCIO DE TU HIJO.
AYUDA A LOS VIEJOS
Y LOS JÓVENES TE AYUDARÁN CUANDO LO SEAS.
ADEMÁS,
EL SERVICIO ES UNA FELICIDAD SEGURA,
COMO GOZAR DE LA NATURALEZA
Y CUIDARLA PARA EL QUE VENDRÁ.
DA SIN MEDIDA Y TE DARÁN SIN MEDIDA.
AMA HASTA CONVERTIRTE EN LO AMADO;
MÁS AÚN,
HASTA CONVERTIRTE EN EL MISMÍSIMO AMOR.
Y QUE NO TE CONFUNDAN UNOS POCOS HOMICIDAS Y SUICIDAS.
EL BIEN ES MAYORÍA, PERO NO SE NOTA
PORQUE ES SILENCIOSO.
UNA BOMBA HACE MÁS RUIDO QUE UNA CARICIA,
PERO
POR CADA BOMBA QUE DESTRUYE,
HAY MILLONES DE CARICIAS QUE ALIMENTAN A LA VIDA.
VALE LA PENA
¿VERDAD?
SI DIOS TUVIERA UN REFRIGERADOR,
TENDRÍA TU FOTO PEGADA EN ÉL.
SI ÉL TUVIERA UNA CARTERA,
TU FOTO ESTARÍA DENTRO DE ELLA.
EL TE MANDA FLORES CADA PRIMAVERA.
ÉL TE MANDA UN AMANECER CADA MAÑANA.
CADA VEZ QUE TÚ QUIERES HABLAR, ÉL TE ESCUCHA,
EL PUEDE VIVIR EN CUALQUIER PARTE DEL UNIVERSO,
PERO ÉL ESCOGIÓ TU CORAZÓN.
ENFRÉNTALO, AMIGO
¡ÉL ESTÁ LOCO POR TI!
DIOS NO TE PROMETIÓ DÍAS SIN DOLOR,
RISA SIN TRISTEZA,
SOL SIN LLUVIA,
PERO ÉL SÍ PROMETIÓ
FUERZAS PARA CADA DÍA,
CONSUELO PARA LAS LÁGRIMAS,
Y LUZ PARA EL CAMINO.
CUANDO LA VIDA
TE PRESENTE MIL RAZONES PARA LLORAR,
DEMUÉSTRALE
QUE TIENES MIL Y UNA RAZONES POR LAS CUALES SONREÍR

FACUNDO CABRAL

lunes, 28 de abril de 2008

EL TÉ


En el instante
que llevas
la taza a los labios
cierra los ojos:
¡Te hallas en el Paraíso!


Wang-Tsi

A UNA GOTA DE ROCIO


Van forjando al rocío fondo y forma
en la secreta fragua,
cuando nadie lo ve, para después
dejarlo igual que un vaso en la alacena
de la naturaleza inabarcable,
agua de pozo limpia y sed al mismo tiempo.
Y cómo estos principios se combinan
para pulir, tal piedra de diamante,
el silencio y la rosa
de donde nace al fin, como del poro
de la noche agitada van naciendo
nuestros sueños más íntimos,
esa pequeña gota
destilada en el tallo de cualquier loca avena.
Luego el sueño también le vence a ella,
y se evapora, devolviéndole al mundo
su perfume de rosa y su silencio,
y no deja más rastro
que en nosotros la vida, si morimos.
Y por ello, si fuera dios yo un día,
no cogería arcilla de la tierra
ni ninguna otra cosa,
sino a ti, mi pequeña Galatea
que en la avena te meces dulcemente,
y ordenaría al punto: Hágase el hombre
de esta lágrima pura,
y así quizá pudiera ser el hombre,
pleno en su instante único
entre tan bellas nadas,
más duradero sueño, una leyenda.


Andres Trapiello

BESOS EN LA BOCA




¿Sólo fuiste un invento?
¿Mi invento?
¿Solamente amé yo...?
Ah... ya no importa.
Si fuiste... si eres... si serás...
Total... cierro los ojos,
digo un nombre que quizás sea el tuyo,
o el de otro,
o un nombre cualquiera que me guste...
y las agujas del reloj
comienzan a marcar la hora mágica,
la hora solamente mía
de los besos en la boca.

POLDY BIRD

CORRESPONDENCIA DEL FUEGO


Mientras yo te miro, tú muestras tu alma.
Tus detalles más pequeños me conmueven;
por ejemplo, un cabello sobre tu frente, un
lunar en tu vientre.
Todos los días te descubro y describo;
al día siguiente vuelves a ser la desconocida.
Nunca faltaré a tus citas.
Nada me parece inútil en ti.
Lo revelador es el modo como compones tu
imagen.
Decir que eres la dueña de las nubes, es
apenas indicar uno de tus atributos.
Todo lo que tocas se convierte en correspondencia
del fuego.
Tus manos lucen mejores que las estrellas
en una noche de verano en el mar.
Estás llena de señales; eres como un mapa
de un país imaginario.
Eres transparente y sabia.
Tu sangre es mansa y volcánica.
Eres tan cambiante como la permanencia.
Lo que reflejan tus ojos es lo distinto que
podría ocurrir.
Siempre estás abierta.
El magnetismo que irradias contamina a todos
los que se te acercan.
Escandalizas con tu inocencia al cielo y la
tierra.
Brillás más que una garza en un plenilunio
de otoño.
Eres como una lluvia imprevisible.
Amo cada uno de tus momentos.
Eres real, y sin embargo eres la ilusión
perfecta.
Eres niña como un gran pan de azúcar.
Cuando tú me miras callo y sonrío.

TILO WENNER

domingo, 27 de abril de 2008

FANTASMAS



Célicas legiones de hadas vaporosas
En vaivén gracioso van y van pasando;
Son las ilusiones tenues, sonrosadas,
Son los sueños níveos, impalpables, diáfanos.
Llegan a mi oído y al pasar se inclinan.
Himnos de esperanza quedo susurrando;

Son las ilusiones,
Los ensueños blancos,
Que entre frescas rosas y espumosos lirios
En bajel dorado,
Suaves nos deslizan
A través del mundo, ¡piélago encrespado!
Arrojando flores
Sobre los escollos que encuentran al paso!
........................................................
Son las ilusiones
Los ensueños blancos,
Son los compañeros,
Los amigos dulces de los pocos años.
........................................................
Son las ilusiones
Los ensueños blancos.
.........................................................
Los celestes bandos de hadas vaporosas
En vaivén gracioso van y van pasando,
Himnos de esperanza
Quedo susurrando,
Son las ilusiones,
Los ensueños blancos.
.........................................................
Pero, ¡cosa extraña! Mis risueñas hadas
Las pupilas ígneas abren con espanto.
Aterrados huyen
Los alegres bandos...
Siento frío... tiemblo... Junto a mí se yergue
Un fantasma raro,
De pupilas negras, insondables, duras,
De ambarino cutis y terrosos labios.
Cúbrelo un espeso,
Renegrido manto.
Todo en él es frío, ¡hasta de sus ojos
El fulgor extraño!
Fuego incomprensible, que cegando hiela;
Fuego inexplicable, que deslumbra enfriando;
Viene a mí, se inclina; sus pupilas negras
Sobre mí ha fijado,
Mi aterido cuerpo
Tiembla y se contrae en terrible espasmo.
El fantasma oprime mi marmórea frente
Con su dedo helado;
Y fijando ahora su mirada dura
En mis níveos sueños que ya están lejanos,
Con desprecio y odio
Agitado mueve los terrosos labios.
Luego a mí se vuelve
Y hacia sí me trae en estrecho abrazo;
A mi oído acerca su nerviosa boca,
Con acento intenso, convincente, trágico,
-¡¡Mienten!! -dice- ¡¡Mienten!! -Luego me abandona
Y se va, dejando
En mi frente, impresa,
La invisible huella de su dedo helado!
.........................................................
¡Pobres ilusiones!
¡Pobres sueños blancos!
.........................................................
Ha pasado el tiempo
Sobre mí; los años
Con profundas huellas
Marcaron su paso,
Y jamás han vuelto
Ni las ilusiones, ni los sueños blancos.
¡Pobres ilusiones!
¡Pobres sueños blancos!
Es que aquel fantasma demacrado y frío
Era el Desengaño;
Y al tocar mi frente dejó en ella impresa
la indeleble huella de su dedo helado!
...........................................................
¡Pobres ilusiones!
¡Pobres sueños blancos!


DELMIRA AGUSTINI

lunes, 21 de abril de 2008

MI LUCHA


En guerra estoy contigo; te rodeo;
no tienes retirada, ni la quieres;
mi laurel es tu gloria; mis deberes,
conciliar tu deseo y mi deseo.

Silenciosa contienda que peleo
de idea a idea, por quien soy, quien eres,
por todo cuanto vives, cuanto mueres,
por la verdad que dudo y la que creo.

Lucho por ti y contigo, por hacerte
enteramente mía, sin perderte
a humo de ayer o sombra de mañana.

Persistente combate enardecido,
sin tregua, sin agravio, sin vencido,
sin la monotonía cotidiana.


FRANCISCO ALVAREZ HIDALGO

SOMBRA


La sombra es un pedazo que se aleja
Camino de otras playas

En mi memoria un ruiseñor se queja
Ruiseñor de las batallas
Que canta sobre todas las balas

HASTA CUANDO SANGRARÁN LA VIDA

La misma luna herida
No tiene sino una ala

El corazón hizo su nido
En medio del vacío
Sin embargo
Al borde del mundo florecen las encinas
Y LA PRIMAVERA VIENE SOBRE LAS GOLONDRINAS

Vicente Huidobro


INTIMA


Yo te diré los sueños de mi vida
en lo más hondo de la noche azul...
Mi alma desnuda temblará en tus manos,
sobre tus hombros pesará mi cruz.

Las cumbres de la vida son tan solas,
¡tan solas y tan frías! Yo encerré
mis ansias en mi misma, y toda entera
como una torre de marfil me alcé.

Hoy abriré a tu alma el gran misterio;
ella es capaz de penetrar en mí.
En el silencio hay vértigos de abismos:
yo vacilaba, me sostengo en ti.

Muero de ensueños; beberé en tus fuentes
puras y frescas la verdad; yo sé
que está en el fondo magno de tu pecho
el manantial que vencerá mi sed.

Y sé que en nuestras vidas se produjo
el milagro inefable del reflejo...
En el silencio de la noche mi alma
llega a la tuya como un gran espejo.

¡Imagina el amor que habré soñado
en la tumba glacial de mi silencio!
Más grande que la vida, más que el sueño,
bajo el azur sin fin se sintió preso.

Imagina mi amor, mi amor que quiere
vida imposible, vida sobrehumana,
tú sabes que si pesan, si consumen
alma y sueños de olimpo en carne humana.

Y cuando frente al alma que sentía
poco el azur para bañar sus alas
como un gran horizonte aurisolado
o una playa de luz, se abrió tu alma:

¡Imagina! ¡Estrechar, vivo, radiante
el imposible! ¡La ilusión vivida!
Bendije a dios, al sol, la flor, el aire
¡la vida toda porque tu eras vida!

Si con angustia yo compre esta dicha,
¡bendito el llanto que manchó mis ojos!

¡Todas las llagas del pasado ríen
al sol naciente por sus labios rojos!

¡Ah! tú sabrás mi amor; mas vamos lejos,
a través de la noche florecida;
acá lo humano asusta, acá se oye,
se ve, se siente sin cesar la vida.

Vamos más lejos en la noche, vamos
donde ni un eco repercuta en mí,
como una flor nocturna allá en la sombra
me abriré dulcemente para ti.


DELMIRA AGUSTINI

FIDELIDAD


Sabéis que soy otra,
sin embargo me brindáis brillantes perlas.
Emocionada por vuestro persistente amor,
las pongo en mi vestido de seda roja.
Mi situación se halla entre la de los pares del Imperio.
Mi marido lleva la lanza en el Palacio de la Claridad.
Vuestras intenciones son tan puras como el sol y la luna,
pero yo he jurado ser fiel a mi esposo en vida y muerte.
Con lágrimas en los ojos os devuelvo vuestras perlas.
¡Qué no os haya conocido soltera y joven!


CHANG TSI

lunes, 14 de abril de 2008

MI TRAJE


Mi traje es de la época en que vivía un rey de la dinastía Tching.
Se lo pusieron tantas bellas mujeres para danzar
que sus pliegues conservan una sinuosidad armoniosa.
Lo han acariciado tantas brisas
que mi traje
es diáfano como el ala de una mariposa.


Ch`en-Ling